quarta-feira, 12 de agosto de 2015

A minha alma tá armada e apontada/Para cara do sossego/paz sem voz, paz sem voz/Não é paz, é medo.(O Rappa)






“Quem cala sobre teu corpo/Consente na tua morte
Que a raiva traçou/Quem grita vive contigo!” (Milton Nascimento)

"Estamos chegando das novas favelas,das margens do mundo nós somos,viemos dançar.
Estamos chegando dos grandes estádios,estamos chegando da escola de samba,sambando a revolta chegamos,viemos gingar.
Estamos chegando do chão da oficina,estamos chegando do som e das formas,da arte negada que somos,viemos criar.
A DE Ó..." (Milton Nascimento)

"Mas, se ergues da justiça a clava forte, Verás que um filho teu não foge à luta, Nem teme, quem te adora, a própria morte.
Terra adorada, Entre outras mil, És tu, Brasil, Ó Pátria amada! Dos filhos deste solo és mãe gentil, Pátria amada, Brasil! "(Hino Nacional)



O que escrevo aqui vale para qualquer lado. QUALQUER LADO.
A violência se espalha a cada dia como erva absurdamente daninha, danosa, dolosa, horrorosa.
Não nos enganemos... Por favor, não nos enganemos com discursos tão gastos.
TODOS temos direito à segurança, à educação, à saúde. Todos temos direito a uma vida cada vez melhor. Todos temos direito à felicidade. 

Eu quero viajar pelo mundo inteiro. Quero comprar o melhor vestido. Quero comprar quantos livros eu puder. Adoro brincos.Quero um amor. Quero ser feliz. Tá. E daí? A mulher que mora bem perto de mim no Morro do Salgueiro também quer tudinho - tem tanto quanto eu direito a qualquer desejo. E merece a oportunidade de consumir e ter o que quiser. A questão, portanto, é ampla - diz respeito à VIDA.

Meus filhos estudaram, comeram proteína, etc, etc, etc... Os filhos da mulher que mora no Salgueiro provavelmente não.  Isso faz de mim uma CULPADA? NÃO, não faz. Isso faz das crianças sem uma única oportunidade coitadinhas? NÃO, não. Perguntem a elas se querem essa tarja. Eu já o fiz.   Fui professora de escola pública. A questão não é mais da divisão de “classes”. Estamos em estado de calamidade pública faz anos – repito, anos.
Ficamos calados. Ficamos inertes. Não fazemos nossa parte cotidiana. E não sabemos mesmo escolher quem nos represente. PIOR: nós não sabemos NOS representar. Não assumimos nada. Ficamos em cima do muro. Essa é a desgraça, hanseníase social – parece que nada sentimos na pele. 

Cito aqui, uma história cotidiana, até mediocre porém esclarecedora:
“Uma mulher marcou horário no salão. Quando chegou, soube que estava no mesmo horário de uma outra cliente. Confusão armada, claro. A dona achou melhor resolver da seguinte maneira: “Ah, me desculpe e, para reparar o nosso erro, não vamos cobrar o serviço”.
A mulher disse NÃO. Não, não estou à venda; vou pagar pelo serviço, sim e arrume um jeito de organizar melhor seu salão.Bobagem? Ah, ela estava exercendo sua cidadania no pequenininho.
E é nesse pequenininho que temos de atuar também. É no microcosmos do trabalho, das ruas, dos serviços comunitários (sem assistencialismo, por favor, ok?), é no microcosmos das ações ou lutas (e delicadezas) diárias – que vão desde não jogar lixo no chão da rua até o infinito de coisas que possamos fazer para tornar esse mundo menos pavoroso.

“Cidadão de bem” ? Tá. O que esta expressão quer dizer exatamente? Classe média? Classe alta? Os que moram em “comunidades” (não, não mascarem não! É favela mesmo). Quem tem direitos? Todos os cidadãos, ponto. sem predicativos. (Bandidos, estupradores, assassinos têm direito à cadeia, claro está - sem senões)
Então? Como ficamos? Ah, já sei. Não ficamos. Ou ficamos parados.
Com certeza vou ouvir ou ler ataques do tipo “queridinha, leva pra sua casa então”
Que venham. Isso já se tornou banal. De muito usada a frase já não fere.

Choro e grito pelo médico, pelo menino morto por bala perdida no morro, pelo menino que aponta uma arma e não um lápis de cor, pelo menino que não leu Monteiro lobato, pelos meus filhos que têm medo, pela mãe que chora por uma escolha errada do filho, qualquer que seja a tal “classe social” dessa mãe ou do filho. Choro e grito por todos nós. Pela ignorância de todos nós. Eu choro até pelos equivocados e perigosos no youtube a incitar violência contra aqueles cuja opção de vida não é a deles.Choro e grito pelo uso do ódio e não das atitudes corretas.

Há que se tomar providências? Sim. Temos de pedir proteção? Sim. Proteção para todos (ninguém quer ser assaltado ou morto) e, sobretudo,proteção com relação a nós mesmos, pois estamos perigosos. Repito: nosso discurso tem sido de ódio. Nossa. Voltamos à barbárie? 
Vamos à ação. Ação. O país nunca esteve tão caótico.

Ainda não conseguimos nos garantir os direitos básicos como o da liberdade, da moradia digna, da saúde, da educação e do trabalho. Enquanto isso não for realidade, preparemo-nos para mais violência, mais injustiça, enfim, mais malhação Judas em sábado de Aleluia, seja médico, professor, “menino de rua”, empresário, faxineira, ihhhhh a lista é longa. É violência garantida a todos.
Eu não sei se sou a favor da redução da maioridade penal. Não sei. Sei que sou a favor de uma MAIORIDADE CIVIL neste país.  

Anote aí: Meu nome é Rosane Nunes Gomes, cidadã brasileira. E não desisto. Insisto.


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“Consideramos estas verdades como evidentes por si mesmas, que todos os homens são criados iguais, dotados pelo Criador de certos direitos inalienáveis, que entre estes estão a vida, a liberdade e a procura da felicidade.” (Declaração de Independência dos EUA)

"Artigo 5º da Constituição Federal (brasileira)  Art. 5º. Todos são iguais perante a lei, sem distinção de qualquer natureza, garantindo-se aos brasileiros e aos estrangeiros residentes no País a inviolabilidade do direito à vida, à liberdade, à igualdade, à segurança e à propriedade, nos termos seguintes: I - homens e mulheres são iguais em direitos e obrigações, nos termos desta Constituição; II - ninguém será obrigado a fazer ou deixar de fazer alguma coisa senão em virtude de lei; III - ninguém será submetido a tortura nem a tratamento desumano ou degradante; IV - é livre a manifestação do pensamento"IX - é livre a expressão da atividade intelectual, artística, científica e de comunicação, independentemente de censura ou licença; X - são invioláveis a intimidade, a vida privada, a honra e a imagem das pessoas, assegurado o direito a indenização pelo dano material ou moral decorrente" 






quinta-feira, 16 de julho de 2015

Para Milton Nascimento (ou - Será que eu ganho um beijo?)



"O amor enfim ficou Senhor de mim/E eu fiquei assim,/Calada sem latim/Coisas da vida
Amor é dom da natureza/Amar é laço que não escraviza." (Milton Nascimento e Fernando Brant)


Ele é LINDO.  Ele guarda a beleza da completude, do todo indissociável, bem como de tudo o que envolve criação humana.

ELE é a magia que vem do mais profundo Sertão Veredas; a Mantiqueira que faz ecoar a VOZ em todos os cantos do mundo; a VOZ a honrar a Mantiqueira, preservando ambiente alto e rochoso, lugar em que as matas estão (ainda) resguardadas da ambição e maldade humanas e mantendo o encanto de folhas e pássaros livres. Somente a VOZ inigualável pode cantar aqui do Rio e fazer chegar, sem Internet, apenas com sua força, um brilho de sol poente ao oriente (que significa nascimento). 

Na minha adolescência, quando eu sofria, ele me falava:  para o que não tem mais razão, a calma do louco ensinou a dizer nada; para o que não tem mais nada, a calma do louco ensinou a dizer – razão.
Somente ELE me convenceu de que algum romantismo é bom – ele pôs um girassol da cor do meu cabelo ao pé da porta quando eu tinha 13 anos. E o velho maquinista, com seu boné, segue a me lembrar um povo alegre que vinha cortejar a Maria fumaça - para moças, flores, janelas e quintais. Se o ouço ou vejo, choro. E sei que é impossível não acreditar em Deus.

Rosane Gomes

 


Rosane Gomes

quinta-feira, 18 de junho de 2015

Um poema






"O que é o amor Rosane, em sua visão?" (Rozeli Rufino)"Saio de meu poema como quem lava as mãos/algumas conchas tornaram-se/que o sol da atenção cristalizou/alguma palavra que desabrochei/como a um pássaro."
"Cultivar o deserto como um pomar às avessas" João Cabral de Melo Neto

A palavra depositada com delicadeza
e cuidado na branca folha
Em que um pássaro também descansou.
Dialogam palavra e pássaro.
Não lhes é difícil: pássaros entendem sons
e respeitam palavras, sobretudo as que estão em estado de ninho.
Palavras reverenciam as asas – porque livres, levam
significados para além das nuvens ou o mais profundo oceano.
Pássaros compreendem as solitárias palavras querendo voar
em bando a construir o poema.

A mão que segura a tinta
Tem de cuidar para não inibir as aves,
marias, a orar e voar versos livres.
A palavra já nasceu desinibida, não carece
cuidados tantos – aparece e desaparece quando quer.

Etcéteras chegam ao branco papel,
importunando, mas sem sucesso.
As aves e as marias já solidificaram
sons e cores.
As palavras atuaram com sua
garantia de profusão de significados
ou sentidos (o leitor que se vire e mire)

Assim deve ser o poema:
diálogo entre pássaros, palavras e gentes
dentro de solo branco
feito de mortas árvores.

Somente dessa maneira as defuntas árvores
podem descansar: lhes deram valor poético.
A madeira, matéria - mater (origem do nome
de tão bela fonte de folha e flor) honrará a
raiz arrancada: mater dolorosa a gerar beleza.

Súbito, a escrevente mão descansa acanhada
pelo sol que entra pela fresta de janela
e pensa os vindouros versos.
O solar não queima; aquece os dedos
reunidos e cansados de tanto laborar,
bem como o coração obreiro de tanto esperar pelo papel
preenchido de sensações para o olhos verem.

Valerá então o poema: sem exclamações.
Estas não cabem – seria uma afronta à escrita
que, expressando mais puro sentimento,
já é clamor, brado, voz (muitas das vezes
no silêncio de dentro do operário coração)

Valerá o poema se for suave e leve -
reticências a viver espera
de reencontro, feliz ou triste -, com  mão
e  tinta a manchar o branco com ponto e vírgula –
entressono entre a continuidade da vírgula e o ponto final indesejável.

O poema, se de amor, seguirá seu curso obrigatório de
existir seco, rígido (até cortante).
O mel, caso injetado, atrairia sucessivas colmeias a
machucar a esperançosa madeira que se fez verbo
pelo pecaminoso ato de adoçar aquilo que carece de exatidão e rigor.
Amor não é romântico.
Poema-amor deve ser preciso e sério como petição a Deus.
Ou a um adeus.

O próprio amor, palavra jamais definida,
de tão abstrata e impossível de reter com os braços,
não suporta a adoçante cera.
Quer apenas valoroso pigmento -
o mais escuro -, a dar-lhe visibilidade.

Amor só se vê pela tinta,
ou pela junção de corpos
ou pelo acariciar de almas.
E amantes bizarram;
Quando amam não ficam normais.
Quando desamam, muito normais.
Amor debocha de filosofia e dicionários.
Amor é.  Sem predicativos ou elucidações.
Amor não se define..Acontece.

Madeira, árvore, floresta
Mater.
Matam-se para declarar amor.
E o amor, portanto, na sua gênese,
morre para renascer em branco papel e tinta.
E principalmente na alquimia culinária de potes de cozinha
com seus temperos: pimenta nas palavras de afeto,
maracujá na dor e sal –  o sódio é admirável
conservante dos versos de alegria (normalmente muito perecíveis)

Vale sempre uma pitada de neologismos
sem muito estilo para não parecer soberbo.
Equisitar é palavra que se aplica.

Jamais esquecer de que tudo deve ser
Oferecido em pranto saboroso
(às vezes se carrega na acidez...)

Há  sabor nas palavras.
(deguste impensável a quem tem hipogeusia seletiva)

sexta-feira, 12 de junho de 2015

Por que se foi



“The fundamental things apply
As time goes by...” (Herman Hupfeld)
“E já passou, não quer passar/E já choveu, não quer chegar/E me lembrou qualquer lugar/E me deixou, não sei que lá...” (Milton Nascimento)
“Nós sabemos que passamos da morte para a vida, porque amamos os irmãos. Quem não ama a seu irmão permanece na morte.” 1 João 3:14


 Para Ricardo Oiticica (in memoriam)



Bora fazer o trabalho que ficou na distância
Chega perto.
É pra daqui a duas semanas
A gente sempre compete com o tempo.
(o tempo... perdi alguma coisa?)

O Parque das Araras está vazio
Você não está mais aqui...
Eu prefiro pensar que você fugiu.
Ainda assim peço:
bora conversar nos pilotis.

Implica comigo, com a minha aliança de noiva.
Diz de novo: você pretende ser noiva?
Bem dizia que o anel era de magia estranha.
O anel enforcaria meus alquímicos pensamentos.
Não enforcou naqueles anos
Enforcou agora e...
Cadê você?

Ano após ano,
eu te encontrava,
a cada esquina da Gávea,
sempre espantada
com a quantidade de filhos
que colocou no mundo.
Você pretendia repovoar a Terra
com gente melhor?
A cada encontro rápido,
um sorriso, um piada
e sua voz incrivelmente bela.

Ecoa em mim a voz.
Ecoa com função de Eco:
A lembrar, lembrar, lembrar
(nauseante) o que outros
me levaram do passado bom.
Agora é machucador.
Por que se foi?
Eu preciso do seu aconchego,
da sua acolhida.

Preciso de você na sala de outrora.
Lembra das nossas falas?
Soavam eruditas...
Ê bobagem...
Lembra de nossos embates?
Lembra de nós?
Imprudentes e arrogantes jovens,
a guerrear palavras.


O Parque das Araras está vazio de você.
Lembra das conversas?
Eu lembro do seu hálito inteligente.
O bucólico parque continua aqui.
As araras deprimiram suas cores.
O parque embaçou.
Resolveu conversar futebol com Nelson Rodrigues?
Precisava ?
O riacho parou o tímido curso
No exato momento da última batida do seu coração.
As árvores enfraqueceram suas raízes -
artérias importantes da base de chão e terra em que
sentávamos para piquenique livreiro.

Saudade das suas falantes mãos
a mexer, por diversão e sem dolo,
com os intelectos docentes.

Eu nos lembro
a enlouquecer colegas.
Cada palavra escolhida
para tirá-los do conforto inútil.

Morte. Parca, Moîra.
Essa que te levou sem minha permissão.
Não a temo.
Tenho raiva, sim
Não podia levá-lo.
Não, você não.
Jamais.
Que me levasse.
Que me levasse.
Suas habilidades enriqueciam o mundo.
Que me levasse!
Minha alma grega enfrentaria o Destino cego.
Nunca tive medo do barqueiro sequer...

Você foi irmão que escolhi.
Sim. Prefiro pensar que fugiu
Fugiu fugiu fugiu fugiu sumiu.
Eu lhe pareço calma?
Estranha isso?
Você sempre me deixou assim...
Calma. Com que se espanta?

Notícia sua me chocou.
Soube ontem.
Procurei seu nome e encontrei seu óbito.
Uma foto.
As mãos.
E o traiçoeiro comboio se foi há dois
anos.
Poderia ter me chamado.
Eu iria.

Sua partida foi dor em mim.
Curiosamente, como é do seu feitio,
com essa dor, apagou outra.
Tamanha grandeza faltosa e cruciante
apagou incômodo recente.
Sua morte me custou a cura.
Eu preferiria descurar.


Tudo ficou tosco, irrelevante.
(será que padecimentos vão se revezando para angustiarmos menos?)

Jamais te chamei pelo apelido.
A cadeia sonora é pequena.
Não te honra o bastante.

Volta!
Volta!

E não se preocupe.
Ainda estou entre as verdes azuis araras embaçadas,
sentada no chão a esperar.

Agora vem, usa suas mãos discursantes
e me ensina a sofrer menos,
Ainda que esteja a vida dolente em excesso.

Volta, Oiticica,
Vamos bagunçar e alegrar a vida
até o dia amanhecer,
apontando, com sua luz, que tudo foi pesadelo.

Espero me venhas com sua sempre verdade, integridade
para eu ter meu corpo limpo, meu coração leve
e meu fígado menos intoxicado.
Assim doerá menos ou não doerá.



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