E esta minha ternura,Meu Deus,
Oh! Toda essa minha ternura inútil, desaproveitada!... (Mário Quintana)
"deu peso ao vento, e tomou a medida das águas" Jó 28:25
No entressono da manhã, inquietou.
Aquela forma de existir ainda não lhe servia.
Os objetos da casa, os quadros vistos pelas janelas tinham adquirido
tons de cinza: tinham perdido o alaranjado sobrecomum do pôr do sol e também o
azul entre laranja e vermelho que parecia anunciar a vinda de anjos.
Queria ver o azul também o verde também o vermelho.
Queria a paleta de cores básicas para poder misturá-las e dar tons
novos à vida tão cotidiana. Estava só, mais que isso, solitária e invisível
entre mobília e afazeres.
Teimou em existir.Uma teimosia audaciosa e lúcida.
Era uma fome quase perigosa.
Precisava de uma tal crueldade que ela compreendia como um apetite
de vida.
Se a crueldade - aquela crueldade - não sobrepujasse a sua
contínua benevolência , o espetáculo, que estava por tempos preparado, não
aconteceria.
Não era perversidade, tampouco dilaceramento de alma ou da carne.
Era o desejo de potência: levar suas forças ao ponto máximo. Seria existir
de fato e em tudo, com tudo e sem adversativas. Sabia que crueldade
significava fazer o sangue correr. O pulsar necessário.
Ela precisava afastar de si qualquer desejo reminiscente de
morrer.
A crueldade era, portanto, algo bom. Jamais se oporia aos afetos.
Era um dos tipos de afeto.
Precisava também escapar da culpa e, nesse caso, ser cruel era
esteio e auxílio. Afugentaria o envelhecimento - e a fraqueza.
II
Colocou-se, assim, arrumada;
“dialogar com espelho é bom”.
Correu para a rua com as idéias implacáveis dentro de sua
carteira.
Sabia que precisava esvaziar pensamentos para preencher-se de amor
-
meio para a sua bizarra estrada amorosa.
Dia de verão, sentou-se num banco da praia, seguindo o ritual
diário de ser.
Paralisava.
Mesmo assim, não perdera capacidades de sonhar. Era o que mais
fazia.
Inventava paisagens, coloria cenários onde estaria - com certeza -
profusa.
Conhecia sua ausência de atributos certos para aproximar os homens
que tanto olhava sem tocar, mas seu pincel poderia produzir uma figura
masculina - e humana - boa, companheira, amável... Afinal, experiência lhe
ensinara que nada seria real até que se desenhasse de sonho.
Agora, a voz das ondas brancas a convidava a desejar ser visível e
sedutora. As lambidas do mar na areia eram um chamado sensual da alegria.
Tentou empregar convenientemente sua forma comedida de sedução.
(Se falhasse, seria muito mais seguro optar pela crueza).
Permaneceu sentada no banco da praia, olhando, apenas olhando. Faltava-lhe, ainda,
o necessário para se comunicar com o mundo.
Conseguiu finalmente alcançar, não pessoas, mas os tons do sol,
que já se punha, na paisagem em movimento.
Gente pra lá gente pra cá.
Ela se mantinha imóvel.
O impulso era de correr, sair pelas areias -
parecia mais fácil em
imaginação.
“Quero o concreto”.
Um homem sentou-se ao lado. Ela fez um sorriso matreiro.
Ele estava ali apenas para amarrar o tênis. Reconheceu, porém, a
figura sempre desigual e interessante que encontrava no café da livraria. Ofereceu
a ela um carinho com os olhos de azul-mar.
Desistiu de correr. Ficaram, os dois, em silêncio. O céu tocando o
mar no horizonte era o anúncio de aproximação.
Ela aceitou o susto de aconchego.
Levantou-se do banco, no já escuro que convidava a voltar ser
mobília da própria casa.
Não disse adeus. Pronunciou um até amanhã tímido e recolhido.
Deu o passo necessário à liberdade de amor.
O pulso de sangue finalmente se fez verbo.
A crueldade - a peculiar - atirou às ondas.
-----------------------------------------------------------------------------------------
Nota da autora: Ofereço esse pequeno conto àqueles que viveram e vivem intermitentes solidões. É difícil encontrar amor. A paixão, páthos - loucura que leva à paralisação ou ao descomedimento - é fácil de achar. Mas quando se acha se perde. Perdemos a nós. O amor, mistério dos mistérios, parece muitas vezes tarefa de arqueólogos. Manter a pulsação do afeto por anos é o que gosto de chamar de verdadeira arte poética.
