2 de dezembro

“Papa, can you hear me? Papa, can you see me? Papa, can you find me in the night? Papa, can you help me not be frightened? Papa, how I love you. Papa, how I need you. Papa, how I miss you kissing me goodnight…”  (do filme Yentl)

I

Com 34 anos corri meus 10 km. Não como de costume.

Por condenação.

15 graus no Leblon, muita chuva e areia avançando a pista.

Urrei meus piores xingamentos - até o limite da minha garganta -,

contra um homem que roubou a  imagem de angústia mais íntima.

Saiu no jornal minha figura cinzenta e mendicante.

Meu pai tinha acabado de guardar seus anos no bolso.

Demitiu a vida, sem aviso prévio,

porque ela já não mais cumpria seus deveres.

II

Acordei no susto da madrugada

pensando nele.

Hoje faria quantos?

Não sei.

Desde sempre minha mãe escondia idades

Na esperança de nunca envelhecer.

Ele pouco se preocupava com o tempo.

Usava.

Apreciava peixes

terra

plantas

gentes

mar

A agitação das ruas

O futebol de praia

E vários dedos de prosa.

Quantos faria hoje?

A foto o mantém sempre jovem e orgulhoso,

a não ser funcionário de existir.

Era patrão.

III

Vê-lo no exato momento da parca trouxe

uma dor tão funda, tão intensa, tão muda, tão sufocadora,

que eu não sabia onde pôr meus pulmões para descansar.

Quis jorrar, da boca, o sangue histérico para sujar todos à  minha volta.

Quando expirou, jogou duas vezes o ar pra fora.

Exalou perfume de alívio.

Libertei do corpo cansado a alma sedutora

e dei o óbolo ao barqueiro.

O pagamento me custou uma vida em consignação.

IV

A criança sempre em mim olha pra ele

dizendo:

És belo, és belo, és belo até o infinito.

Quantos faria?

Segura o tempo o retrato.

Quero perguntar ao que parou meu relógio:

Então me diz -

Quantas feridas teve?

Quantas curou?

Por que descaminhos?

Por que dor tão escondida?

Por que sempre choro engolido?

Por que sempre culpa enfronhada na pele?

Por que asfalto da pista, quente e assassino, a entrar-me na alma?

Por que  hipocondria de afeto?

Como a alegria?

Quando a euforia?

Como seduzir a liberdade?

Quem me resgatará deste abismo do passado?

A foto não me basta, porém me vê: sempre de perfil

sorrindo ou zangando das minhas bobagens.

Quantos faria?

Importa?

Volto a correr na praia

e o meu sangue em ondas

deposita na areia minha filha,

evangelho do avô, a espalhar beleza e palavras que nunca tive

para honrar sua memória,

e para que eu aprenda a me doer sorrindo,

como ele sempre dizia, sem negociações.